¿Quién es Juan? / e-life

el INEM, ¿para qué sirve?

llevamos un tiempo buscando a alguien para hacerse cargo de la administración de la empresa; un perfil de administrativo/a con excelente nivel de inglés, ganas y sentido común. Sueldo según valía, como reza la fórmula.

Como somos ciudadanos conscientes de la situación del país, hemos ido a la oficina del INEM que tenemos al lado de la oficina. Las colas de gente apuntándose al paro parecen decir que vamos a tener muchos candidatos. De hecho, la señora que nos atiende nos viene a decir que somos los únicos que han venido a ofrecer empleo en mucho, mucho tiempo.

Dos semanas después de ese día, nos ha llegado un solo curriculum, de una mujer con la que quedamos para hacer una entrevista a las doce del viernes. Ella llegó a las dos menos cuarto, no pìdió disculpas por llegar tarde, ni dio explicaciones de su retraso, y lo primero que hizo fue preguntar por los horarios. Además, no sabía inglés.

Elena, que fue quien la entrevistó, no hizo lo que hubiera hecho yo, que es mandarla a su casa directamente. Sin embargo, me imagino a esa mujer, enfadada con el mundo y con su empresa anterior. Dirá que su jefe le tenía manía, que la echaron para contratar a alguien más joven que cobraría la mitad, que el mundo era injusto y que sus derechos habían quedado pisoteados.

Yo, sin embargo pienso que, excepto en el caso de que su empresa haya tenido que cerrar, la han despedido por preocuparse más de los horarios que del trabajo, más de llegar un poco tarde o escaquearse que de ser útil y servir a quien le pagaba.

Yo he trabajado con muchísima gente así, a la que la vida, creían ellos, les debía algo. La vida y la empresa o el jefe. Les debían sin haber ellos dado nada a cambio.

Estoy seguro de que ninguno de los que lee esto es de esa manera, pero de verdad espero que en esta crisis la gente aproveche para largar a esos personajes y les enseñen una lección. Aunque la verdad, dudo que la aprendan.

Violeta cumple 2 años

Mi hija Violeta cumple hoy dos años. En este tiempo ha aprendido muchísimas cosas, parlotea como un loro, entiende casi todo lo que se dice, y hace lo que le corresponde, que es ser dichosa, condición casi exclusiva de la infancia primera. 

No quiero entrar en un modo excesivamente cursi hablando de ella, de lo feliz que me hace verla y jugar con ella, y de las cosas que estoy dispuesto a pasar por alto -yo, el rey de la impaciencia, transformado en baboso padre- ni en la dimensión de amor que mis niños, pero muy especialmente ella, han traído a mi vida.

De hecho escribo esto porque este blog, que es mi memoria a falta de fiabilidad por parte de la otra memoria, me va a servir para acordarme de cosas en el futuro cuando la diversión y el placer de verla crecer den paso a las preocupaciones y el sufrimiento que parecen ser inherentes a la paternidad en general, aunque cruzo los dedos para que no me pase a mi.

Ayer estaba en el aeropuerto de Miami antes de entrar en el avión haciendo un repasito de canciones de esas que me persiguen desde hace mucho tiempo cuando sonó 'Supaluvva', una canción de Labi Siffre que me encanta aunque (o a lo mejor porque) es una de esas canciones que parecen que van a explotar pero en realidad nunca lo hacen, y aún así sigue dando placer oirla todo el rato, no sé si me explico, la podéis oír aquí si tenéis Spotify y os apetece, y el caso es que es algo parecido a lo que me pasa con Violeta, que no me canso y que parece que va a explotar (en el buen sentido) pero qué va, sigue y sigue, pero a su ritmo.

En fin, bobadas de padres viejunos. 

Los periódicos no van a poder cobrar a los usuarios de internet

Ayer leí en las páginas de opinión de Cinco Dias o de Expansion, ya no recuerdo, un artículo hablando de la necesidad de cobrar a los lectores de noticias por internet.

Se quejaba el artículo de la diferencia entre modelos de pago (por ejemplo, informacion económica, en la que Bloomberg o el WSJ cobran a todo el mundo) y los de informacion general, en el que todos los intentos de cobrar han fracasado.

Yo creo que el problema principal es que los periódicos no venden informacion, sino opinión, y que la mayoría de la gente ya no cree en que la opinión valga demasiado. Ya se sabe, las opiniones son como el culo, todo el mundo tiene.

A mi me da la impresión de que los vendedores de informacion 'dura' como Bloomberg o las agencias tienen un futuro glorioso. No creo que vayan a existir a cientos, pero desde luego las pocas que hayan podrán cobrar a particulares, empresas y medios que la comercialicen y exploten con publicidad. Pero a los periódicos, que lo que hacen es interpretar refrasear y literaturizar la informacion, les queda poco hueco.

Desde esta tesis, Llegaríamos a un punto en el que los comentarios de las noticias serían los que den los propios usuarios, que por supuesto se irían agrupando ideológicamente de la misma manera en que lo hacen los periódicos pero mas espontáneamente (de hecho ya ocurre así) y algunos de esos comentaristas pasaran a tomar un papel preponderante y a desarrollar un grupo de seguidores y tendrán sus propias secciones que podrán comercializar.

Lo único que no me gusta de este modelo es que no se donde encajan los reportajes que es lo que de verdad me gusta de la prensa. En las revistas, supongo.
juan dominguez

calor

el sábado por la mañana me levanté con un picorcillo en la garganta que no hacía presagiar nada bueno, picorcillo que el domingo seguía allí contumaz. Dos horas de gimnasio en la esperanza vana de que desapareciera y una tarde de domingo con la cabeza un poco volada y frenadol. Un catarro.

La noche empieza a las diez, se me caen los párpados, y duermo profundamente un sueño mareado interrumpido por suaves golpes de Eva, estoy roncando. Es lo que tienen los catarros. A una hora indeterminada, lloros infantiles. Es Lucas que ha decidido ponerse malo el día en que yo estoy malo.

Eva se lo trae a la cama. Le hacemos gracietas, cantamos canciones, nada. Chupetes, paseos. Nada. A lo mejor tiene sed, nada. ¿Hambre? Efectivamente, el bueno de Lucas se trasiega medio litro de leche a las tres de la mañana y se queda tieso en el acto, durmiendo Lucas, Eva y yo en la cama pasándonos nuestras miasmas alegremente, en el calorcito humano de una cama ya deshecha pero acogedora, diría yo que guarramente acogedora.

Mirando por la ventana de mi despacho se ve una de esas calles en las que casi nunca da el sol, y un receso de un edificio forma un área de sombra eterna. En ese receso vive un indigente que duerme, en una cama deshecha, guarramente acogedora, pero dura y fría y sin mujer ni niños que le tosan. De lo que no me cabe duda es de que a este pobre hombre le duelen muchas más cosas que a mi y yo quejándome como un idiota de que tengo tos.